У меня есть свой собственный лес, В нем живут деревья, не обезображенные листвой. В нем живет некий бес, Которого я именую самим собой. Среди роя пней и узора веток серых, Задохнуться там может любой, но не я, Потому, что я первый, кто привык здесь жить. Я порой пытаюсь представить поляну, залитую солнцем, Но мне это очень плохо удается, Потому что слишком мало я видел таких полян. Иногда, когда я пьян Серостью жизни, старостью нового дня, Я, вроде бы, представляю себе нечно подобное, Но это, конечно, обман, обман воображения. И лишь унижения перед самим собой Способно породить жалкое вдохновение. Которое безжалостной рукой Перечеркнет все, что я выше написал.
